Llegué a un lugar

en que ningún libro

me habla.

El sol brilla

atrás de un edificio

y pajaritos dicen

los probables caminos

de algún bicho.

Yo voy por el medio,

un poco borracho de tanto

querer a dos o tres personas,

pero me acuerdo de cuando

todos los libros

me hablaban

a mí

y ahora solamente me importan

los caminos que los pajaritos

les marcan a los bichos,

las frases de dos

o tres

amigos y amigas

durante el fin de semana

y el sol que sube, atrás

de un edificio.